(Partir de Brecht)
“Qué mundo es aquel
en el que hablar de poesía
es ofender a la sociedad.”
El mundo este. Y nadie, en esta traducción
de lo que éramos que somos, se ofende.
Están indiferentes, no son. O no están,
trabajando para nada o poco, en el ajo.
A destajo se les cura la herida del trabajo.
El dichoso hueco, reacio, carece de interés.
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