No se que fue de mi. Me busco en vano
Por los lugares por los que solía
Y ya no estoy ni en la melancolía
Del pétalo en el cuenco de la mano.
Muerto, mas que mortal, me siento. Grano
Que renuncia a ser mies sin rebeldía;
Pasión descabalada, voz baldía,
Tiempo sin fecha, nube de verano…
Leño reseco, que incapaz de arder,
No encuentra mas resquicio a la esperanza
Que el aguacero que lo arrastre al mar
Donde acabe el dolor de estar sin ser.
Pues, si no estoy siquiera en la añoranza
De tu mano….
¿Qué mas debo esperar?…
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