Últimos suspiros míos,
Pues que me dejáis de suerte
Que, en despidiéndoos, la muerte
Hinchirá vuestros vacíos,
Partir con vuelo ligero
A dar nuevas del postrero
Esfuerzo con que os arrojo,
Si no habéis de dar enojo
Con decir lo bien que muero.
Que pues no gusta esta fiera
De haberme dado la vida,
También quedará ofendida
De oír que por ella muera;
Mas si entrambas cosas siente,
Decidle que se contente
Del fruto de sus desdenes,
Pues ninguno de estos bienes
Le dio voluntariamente.
Y si en ella echáis de ver
Señales de compasión
(¡oh triste imaginación,
Lo que me atrevo a creer!),
Proseguid y acrecentad
Aquella tarda piedad
Hasta que mi muerte sienta
De suerte que se arrepienta
En vano de su crueldad.
Porque es tan libre y altiva,
Que si no a su pecho injusto
Jamás ha mostrado gusto
De que muera o de que viva;
Y yo, intérprete confuso,
Cuando su silencio acuso,
O el público desamor,
Por cordura y por valor
Lo canonizo o lo excuso.
Pues basta lo que he vivido,
Ni admitido ni olvidado
Que sin saber si la enfado,
Soy por su ley excluido;
Su vida tan trabajosa,
Pues que la muerte es honrosa,
Acertado el trueque fue,
Que en su callar bien se ve
Que no esperaba otra cosa.
¡Oh Dios, qué trasordinaria
Y tiránica inclemencia
Con no hacer diligencia
Mostrar que no es voluntaria;
Y que obedeciendo a tiento
Adivinemos su intento,
Y ella mire los servicios,
No obligada a dar indicios
De amor o aborrecimiento!
Por otra parte, el engaño
En que por su causa estoy,
Hace sospechar que soy
Yo mismo autor de mi daño,
Y que el fuego donde moro,
Cual salamandra lo adoro
Aunque yo sigo otro estilo,
Que muero como Perilo
Dentro de su mismo toro.
¿Cuál es mayor maravilla,
El padecer con valor
Vida de tanto rigor,
O morir por no vivilla?
Yo que no me satisfago
De sufrir sólo un estrago,
Ambicioso de más gloria,
En esta última victoria
Ambas maravillas hago.
Mas, triste, ya está a la puerta,
¡oh mis suspiros!, la vida
Debilitada y perdida
Y de espíritus desierta.
Id volando, no tardéis,
Que detrás la llevaréis
Como víctima al altar,
Donde podréis celebrar
Con llanto lo que perdéis.
Yo, cual cisne que lamento
El fin que contento espero,
¡en qué desdén vivo y muero,
Que es nido y sepulcro junto!
Y mi lástima os obliga
A que cada cual le diga
Que sea a todos intractable,
Pues quien la mereció afable
No la mereció enemiga.
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