Torna, roble, árbol patrio, a dar sombra
Cariñosa a la escueta montaña
Donde un tiempo la gaita guerrera105
Alentó de los nuestros las almas
Y compás hizo al eco monótono
Del canto materno,
Del viento y del agua,
Que en las noches del invierno al infante
En su cuna de mimbre arrullaban.
Que tan bello apareces, ¡oh roble!
De este suelo en las cumbres gallardas
Y en las suaves graciosas pendientes
Donde umbrosas se extienden tus ramas,
Como en rostro de pálida virgen
Cabellera ondulante y dorada,
Que en lluvia de rizos
Acaricia la frente de nácar.
¡Torna presto a poblar nuestros bosques;
Y que tornen contigo las hadas
Que algún tiempo a tu sombra tejieron
Del héroe gallego
Las frescas guirnaldas!
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