Descendencia.
Hace menos de tres meses
Eras la pulpa de un sueño.
Tus padres se preparaban
-vendimia después del riego –
Y en el surco de tu cuna
Mecían amor y acecho.
Un día, martes nocturno,
Tu garganta hirió el silencio.
Fue un sol que salió de noche
Igual que un juguete nuevo:
A mis ramas les nacía
Un mango de terciopelo.
Hoy trastornan mis domingos
Dieciocho millas de lejos.
Con la proa al suroeste
Va mi volante de abuelo,
Y hasta en el motor del auto
Mi orquesta ruge un alegro…
Mi domingo de columpio
Tiene el tamaño de un beso.
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