Mi propio amor entie[n]do q[ue] es la cierta
Causa que mi ganado sin contento
Se rige apena en pie; no lluuia o viento,
Ni pasto amargo de montaña yerta.
Mas ¿qué cuydado es éste, si la incierta
Muerte luchando con el alma siento,
Y, Filis cruda, nunca me arrepiento
De verte siempre de piedad desierta?
¡O, si al menos sobre este monte yerto,
Adonde lloro de contino llanto,
Aquel pino cubriesse el cuerpo mío,
Y pasando por este valle vmbrío
Dixesses, Filis, con amargo llanto:
Allí yaze mi triste amante muerto!
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