Hay una escena frente a mí:
pájaros de la noche
se posan en el marco oscuro
de una ventana roída,
dan un espectáculo frío,
se comen las entrañas
con sus picos de hierro
que ellos mismos forjaron.
Sus voces se caen
como gotas muertas
sobre dos causes negros.
Olvidan su forma,
su antiguo color
y su antigua música,
exhalan un vaho terrible
y desaparecen.
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