Siesta de un sábado con mucho sol pero sin vos.
Y de qué me sirve estar contenta.
Nubes de terciopelo me acarician el alma desde arriba
como si desearan rescatarme de este infierno.
Pronto se acabará mi luz
por más que el sol de otoño se empecine en iluminar el cuarto.
Para qué perseguir la claridad
si mis ojos se niegan a contemplar el cielo
en este pequeño espacio que desborda ausencias.
Las cosas materiales
me danzan entre recuerdos lejanos…
-“¿Recuerdas cuando me compraron en aquella feria?”-
me dicen dulcemente.
Y claro que me acuerdo.
(Es tan cierto como que no quiero acordarme).
Si juntos las obtuvimos
han perdido su valor cuando me quedé sola.
Al diablo con la materia.
En este momento, sólo a tu ausencia puedo ponerle precio.
Porque eres demasiado caro para recuperarte.
Ya debo entenderlo de una buena vez:
Que no estás disponible ni deseo comprarte.
(Y debo conformarme con llorarte a medias).
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