Generoso en la copa, ruin en todo;
Ronca la voz, inyecta la mirada,
Párpados gruesos, faz abotagada
Y siempre crudo cuando no beodo.
Perdida la razón, goza a su modo,
Y nunca estar en su razón le agrada;
Que el vino es todo, la razón es nada,
Y sólo vive al empinar el codo.
Cuando al inflamarle empieza el aguardiente,
Lenguaraz, atrevido y vivaracho,
Es intrépido, franco y excelente
Amigo; pero juzgo sin empacho
Que no es franco, ni amigo, ni valiente;
Porque el borracho, en fin, sólo es. . . borracho.
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