Sólo el silencio es amigo.
Pero también
no es amigo… si lo mudo
se oye bien…
¿Quién mide el aire y lo pone
cuadrado como pared?
¿Quién lo pone tan pequeño
que cabe en el puno… quién?
El mapa se está llenando
de dientes como el menú.
Pero no importa:
el humo de mi guitarra
da caliente pan azul.
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