El alba es una línea blanca
Que han tendido los pájaros,
Una cuerda de luz, abandonada.
Nada se escucha aún…
Sólo el murmullo,
La marea de sangres
Que encenderá la vida.
Atraviesa la calle
Un frescor de inocencia…
Y los hombres no existen todavía.
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