La mañana del búho es nuestra noche.
Lo que prendió – de tanto vuelo al filo
De estrellas, altas torres – tiembla en vilo
Hasta que llegue el sol y las desmoche.
Siempre es niña la luz. Nada le cuadra
De cuanto un viejo dice: y estos versos
Son la noche del búho y el reverso
Del sol, y el perro que a la luna ladra.
Con los años se aprende alguna maña
-otros la llamarán sabiduría –
Pero de nada sirven hoy que siento
A mi espalda, cortándome el aliento,
Estos muertos que siempre me acompañan:
Soles de invierno tras la noche fría.
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