Al ver, en el jarrón, mustias, las rosas
Que esta misma mañana he recogido,
De pronto y con dolor, he comprendido
Que el alma, son, los ojos, de las cosas.
Si con amor las miras, amorosas
Lucirán, para ti, el mejor vestido;
Si con desdén, con odio o con descuido,
Sus formas se harán tristes y fragosas.
Mis pupilas se agrisan con los días
Y todo cuanto miran se entristece,
No es pues, vuestra la culpa, rosas mías,
Si vuestra luz tan presto se adormece,
Que en tierras que, de amor, están baldías,
Nada puede nacer y nada crece.
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