Ácida luz partida,
ciudad hipócrita
donde nada se anuncia duradero
sino la mezquindad.
¿Sembrar aquí qué forma y qué semilla?
Lento compás del día y de la noche
y pulcritud amarga
del amanecer.
La usura.
Manos petrificadas,
imágenes, residuos
de lo que no puede nunca
ni cambiar ni morir.
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