Es hacer cola para morir
– No: más bien es escribir una historia
Para que los creyentes sumen y dividan
Cuenten otra y otra hasta que sólo queden
Los libros y el polvo
– Pero no: vivir es jugar a esconderse del tiempo
Encerrar en los baúles una gota de luz
Para ponerle flecos al recuerdo
– Eso es: las vidas son los ríos…
– Más bien son las islas. ¿Quién no confundirá el paraíso
Con una isla propiedad privada?
– Mentira: vivir es la cadena
Del apagón perfecto
– O quizás un teatro de pensamientos
Un viaje a la nada
O a lo mejor
un reloj de manos cansadas
– O en fin
Un hueso echando flores.
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