Yo sé que esta lluvia de junio martilla
la húmeda argamasa y el grave ladrillo de tu sepulcro,
barcaza inmóvil en que eres
cargamento silencioso de la muerte.
¿De qué te habla, de qué te habla
la lluvia?
Te habla de las ceibas abrumadas
de tu familiar paisaje;
de los montes velados;
de los inviernos que corrieron bajo tus pies.
te habla del tiempo que no muere.
Te habla de Cubas calientes y doradas:
en el aire luciente, vívido aluminio,
esbeltas mulatas de canela y ron;
entre manigua y cañal,
entre tabaco y nopal,
correrías de insurgentes,
hazañas de guardia civil.
¡Sargento!, joven sargento,
cuidado con su capa de añil,
cuidado con su corazón de abril.
De Españas de cristal, sonoras,
vino escarlata, sol generoso, y en las rodillas trajinantes, ¡qué juventud!
De tu líquida Galicia en atlánticos ojos de esmeralda demorada,
-Pasos umbrosos, reposadas rías
en que tu cuerpo de niño astilló cerúleos espejos,
rúas de balbuceantes casonas,
robustas mozas de manzana y miel, como templos, como mundos;
tamboriles de romerías, zambombas de Navidad,
gaitas que entregan quejumbroso dialecto a la muda nostalgia, a la saudade enclaustrada
de tu gota de sangre celta,
de tu grano de ensueño godo.
yo sé que la lluvia te habla
con mil bocas de cantar.
Sus caballitos de vidrio
rompe en la tierra, como si quisiera jugar.
¿ Sabes? Ya desbordan ríos, en el ámbito de tu geografía,
ya mugen mares, ya se desfondan montes,
ya se quiebran cielos, cielos de metal en relámpagos de azogue,
ya gimen desnudos árboles desnucados,
ya se derrumban pájaros de barro, por la lluvia carcomidos,
y tú no sales,
y tú no sales del estanque de hielo de tu sueño!
Que no te diga más la lluvia,
que no te diga sino que es mi llanto,
colérico, desesperado, amante y triste,
mi llanto que para despertarte,
bajo el viento negro,
Mares Muertos sobre tu sepulcro vacía,
Mares Muertos de amargura.
(1 votes, average: 5.00 out of 5)