Vestigios

Con la verdad ocurre como en diciembre:

Que los teléfonos fingen un dulzor

De limones que ablanda los portales

Por donde vagabundeamos

En busca del calor de otras miradas.

Parece que todo transcurre

Sin haberse sucedido,

Que la vida, las cosas, los recuerdos,

Comparecen, se diluyen, desertan.

Nada, casi nada perdura:

Sólo la memoria guarece los rostros,

La ciudad entoldada

Con seda de nube,

Un ruido inesperado de voces

Que comparten la abundancia repetida

De la muerte que morimos

Cada noche que nos muere.


Poema Vestigios - Juan Ramón Mansilla