I
Un sábado de verano
y vuelvo a este ojo,
mi casa,
la montaña dormitando afuera.
Escucho al segundero arrítmico
de una mosca contra el ventanal:
regreso a ser parte del día, enfermo con el virus
de las horas.
II
En el torrente de luz detenido
pasa otra tarde sin milagros.
A través del tarro
hay ese destino que se enfría
apretándose a otro sorbo,
la cerveza, su amargura cristalina.
Qué raro poner siempre
esa misma música
retando el aburrimiento.
III
Alguna risa como lagartija
baja del muro.
Mañana se improvisará el domingo
con lo que le sobre de botana
a este sábado.
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