El orden de las cosas está en la lejanía.
Los comedores de patatas nos contemplan
como vigías encubiertos.
Ellos son el desarraigo, el desamparo
de esos días, las ranas quemadas en el pan
de fuego.
Hay una crudeza inexplorada en la crudeza
del aire.
Cabizbajos, extraemos el pasto crecido
de las venas del tuerto.
Es un acto de tortura ver pasar la vida
de los otros con la certeza de lo ya visto.
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