La base del hongo
Se recostó
En la carne del último niño.
Se abrieron las cercas
Y se hicieron cuchillos
Que humean neblina.
Hay murciélagos
De volar eterno
Y casas sin acústica al futuro.
No existen pozas
En la tierra que todo devora.
Muere el olvido y el recuerdo
En una fogata ciega.
Y el pasado es combustible.
El fin llama al principio,
Firman la nada
Y salto en mi sueño
Junto a la vida,
A tu lado.
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