El vaso con agua en el buró.
Salgo de la siesta.
Del vecindario
llega un murmullo de televisores.
El durazno
siempre en el centro del patio
me parece sonreír
desde sus ramas.
El día se va ebrio tras la montaña.
Sin ser feliz
he tenido la suerte.
Sólo soy la desordenada caligrafía de los años.
Todavía se puede respirar con dulzura
la tormenta que se aproxima.
Pronto ha de llover.
El murmullo de los televisores crece
en la oscuridad.
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