No es hora de recrearme en un poema.
Tampoco es tiempo de evadir el bulto
Que más pesa. Hay más muertes. Miles llegan
En mala hora al mundo en que me aburro.
¿De qué sirven cuarenta y tantas rondas
que he dado alrededor del mismo ombligo?
En el insomnio bien se filosofa;
Pero hoy, cordura, déjame tranquilo.
Hasta mañana, realidad. No salgas
De madrugada a intoxicar las flores.
Buenas noches. Perdónenme; es la espalda
Me duele el mundo entero. Buenas noches.
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