Boceto

En el fuego de la memoria el país arde.

Allí se reflejan los antifaces de todas las semanas.

El amor como el mar pinta bocetos.

Las fotografías no son necesarias donde hay balcones,

Ni la ambigüedad es necesaria cuando levitan las sombras del invierno.

Lúgubres tambores sustituyen las palabras.

El país es una ráfaga donde se calcinan las sienes.

Como animal muero en un país caduco,

Difuso por esas viejas escopetas de las fábulas.



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Poema Boceto - André Cruchaga