Oleadas de pasado
salpican el contén
Ruedan las cónicas
El ocaso adolece
Con su nocturno lleno de surcos
y pasiones
Hay aves que cada época arrancó
Otras quedaron
Quien partió pues “mano franca”
Triste el que va
Triste el que queda
para negarse a sí mismo
Tiempos de marejada fuerte
Con tanta ráfaga de odio
de compra venta
de timo y corrupción
¡hola contén!
Tal como tú
amando…
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