Es sólo lodo luminoso
Que no quiere ser piedra
Masa húmeda y brillante
Que se levanta sobre
Planicies y desiertos.
No es poema
Apenas barro
Que emerge de
Manos rituales
Para incendiar
Atardeceres circulares
Y tiempos solitarios.
Intención
De inundar la vida
A chorros,
Palabra necia
De manos soleadas
En noche de octubre.
Por eso continuamos buscando,
Por eso intentamos
Delinear los bordes profundos
Por eso la poesía, dice el poeta
No sirve para nada
Pero es indispensable.
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