Tristeza del escritor muerto

Estoy triste de los que me conocieron.
De los que tocaron una noche a mi puerta, de ésos.
De los que no pudieron soportarme en la muerte
Y ahora me cargan, con palabras, con adioses.
Voy con ellos. Mejor dicho: me llevan.
No los dejo en paz, me han hecho suyo.
Ya no tienen saliva, ni justificaciones
Para no dejarme morir.
Como un farol que en una esquina
Brillara interminablemente
Quitándole su luz al farolero.
Estoy triste de los que no pueden odiarme,
Ni despertarse de mí, ni acudir a una fiesta.
Estas noches me recuerdan olores de estatuas.
De mujeres desnudas que llevan en el cuello
Una cadena de sombras,
Una sudoración fría.
Estoy triste por todos,
Escribiendo las últimas páginas
Que son siempre las primeras.



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Poema Tristeza del escritor muerto - Rogelio Saunders