En la noche prendida de silencio
Cuando mueren los televisores
De las sombras nace la poesía
-mis dedos restregan su pelo –
Y yo
Yo sigo siendo
Soy:
El mismo enano solitario necesitado de palabras
El que no se acostumbra a viajar con la muerte
El café
Calles silenciosas
Conducen al café
Del solo última casa en luces
Allí el solitario
En compañía de sus recuerdos
Y copas y humo y música y humo
Se envuelve de nostalgia
Para dibujar en el aire días posibles
Pero…veloz, la madrugada
No tardará en golpear
El sucio ventanal
Entonces dispondrán los abandonados
de la luz que los agobia
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