Si ahora decidieras sin planteártelo,
sólo con el pensamiento de lo sentido
-esa rigurosa inflexión de los días
en la articulación de los ojos-
y desataras la voz ciega que te afirma,
dejando de pagar tributo a tu persona
-la sacra lealtad al ministerio de los años-
reconocerías los maleficios del tiempo,
los surcos de la memoria en la frente,
todos los injertos que nos trasmudan…
te irías ahuecando poco a poco,
empezarían a morderte las arañas,
tu inocencia te vería actuar, muda,
y el juego te perdería: dejarías de existir.
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