El pasado es un país lejano

Me llama. Está borracho. Un poco borracho; la lengua le patina, y me imagino su babosa, su estúpida sonrisa. Quiere a toda costa conseguir un […]



La tortura, viejo y literario género

Me hablaba del cielo de Esmirna, de las doradas cúpulas que alumbra la tarde veneciana, del aire perfumado y cómplice de ciertas umbrosas callejuelas tunecinas, […]



El extranjero

Me asomo a la terraza. Una mujer se arregla el pelo delante de un espejo en el edificio de enfrente de mi casa. Estaba leyendo […]



Música de recámara

Ha puesto a Bach en el cassette. Me ha dicho que se iba a ver a unas amigas -un favor, me ha recordado, que le […]



Café y cigarrillos

Salgo del trabajo. Los huesos, el cuerpo entero dulcemente dolorido, como – a veces- después de un polvo de los buenos. La luna, sajada en […]



A ninguna parte

Los pensionistas hablan de trombosis en los autobuses o aguardan el final en los bancos de los parques públicos entre mierda de palomas y jeringas […]