Pintadas aves que al pulir la aurora
Con peines de oro sus compuestas hebras,
Al son de arroyos, arpas de estas quiebras,
Lisonjeáis cada mañana a Flora.
Aura suave que con voz sonora,
Murmurando las aves, te requiebras,
Y las obsequias fúnebres celebras
De Pocris muerta, que tras celos llora.
Los pastores imitan la armonía
Con que resucitando la memoria
De mi Sabina vivo entretenido.
Cantad, amigos, la firmeza mía;
Que es la música imagen de la gloria,
Y mientras dura, mi tormento olvido.
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