Somos apenas amantes
Suicidas con la cuerda
En la mano
Caminantes de antes
Usurpadores de abecedarios.
No somos poetas
Somos adivinadores
De oscuras cavernas
Transeúntes por azar
Locos por vocación.
Somos talladores de nubes
Lluvia sostenida
Cuerpo que recuerda
Hambre insatisfecha
Confesión última
Dueños de medio corazón
Límite de penumbra
Sangre que camina el mundo
Puerto de anclaje y despedida
Sólo somos tiempo
Una carta interminable
Que continúa escribiéndose
Sin fecha de entrega.
Somos una arruga en el mediterráneo.
Y esto no es un poema
Sino credo levantado,
El caos, el misterio,
El asombro y el verbo.
La santísima palabra
En el universo
De la salamandra.
El fuego robado.
Para siempre.
Fundamos la memoria
De la luz y el perfil de la montaña
Probamos primero la sal
En el océano de nuestros ojos
Y nos supimos robustos árboles
No ramas quebradizas.
Aullamos a la luna
Reclamando al sol su eclipse
E hicimos el amor
En los siete mares.
Sea la luz
Y fue la luz.
Todo somos
Menos poetas.
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