ImÁn

En el cuarto en penumbra, el cerco de la lámpara

Arde sobre la página, en los dedos

Que aferran el cuaderno, recogidos,

Y trazan nuevos signos con serena mudez.

La calle es la moldura de otro silencio. Nadie

Bajo los sauces, bajo la farola

Tibiamente alumbrada, en el frescor

De esta noche de junio, de esta noche en que velas.

Deslumbra, más que el foco, el blanco de la página.

Tu mano absorta ha detenido el tiempo.

Y más allá del cuarto está la noche

Que imanta cuanto escribes, cuanto vino a escribirte.



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Poema ImÁn - Jordi Doce