Es la estepa sin luz lo que me aterra,
es la pesada tundra y el pecado
que yo no he cometido y he pagado
en esta lengua inhóspita de tierra.
Es el sollozo triste que se aferra
con lágrimas de piano enajenado,
es el haber perdido lo ganado
en la atrición de inexplicable guerra.
Es ver que ya no salta de improviso,
ondeante, la corriente de tu río
sobre este pétreo lecho a ti sumiso.
Es contemplar tu inmenso desvarío
adherido cual musgo en otro friso
que desgraciadamente no es el mío.
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