A nte este viento que llega
U ltrajando cortinas
N o brotan las lágrimas.
P obre, pobre tiempo;
I ntentas refugiarte
E ntre suerte o destino, y,
N ada podrás forjar
S i condenas al frío
O tra vez la semilla.
E sperar, soñar,
N o me invadas melancolía,
T ragado por palabras
I mposible germinar.
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