Los caseros no atienden a sus ojos,
Pero detrás de sus negras pestañas
Oculta una tristeza tan redonda
Que apenas le permite la mirada.
Por eso algunas veces con la cola,
Cuando escucha el sigilo de las vacas,
Dibuja sobre el barro en que reposa
Retazos de impotencia y de desgana.
Y poco a poco el giro de las moscas
Que rondan sobre él noche y mañana,
Le han dado un parecido con las cosas
Que a la muerte se pudren olvidadas.
Su hocico respingón ya tiene forma
Del aullido más último del alma,
Y de aquella nariz de caracola
Tan única en los rastros de la caza,
Cuelga la transparencia de una gota
Que ya no puede secarse con la pata.
Y aunque sigue esperando, de su boca
Sale de vez en cuando esa palabra
Con que expresan los perros su derrota;
Y lloriquea y cae y se levanta…
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