Arar el huerto

Vivir ha sido arduo. La lengua

De la angustia

como un áspid

Sobre la piel enferma. Sobre la piel

Que tiembla.

Contra esa turbiedad,

Contra la árida rutina de ese légamo,

Cada nueva palabra

Es un diluvio de paciencia,

Una semilla,

El resto de un juguete, un agua

De cristal

Que disipa el veneno

Y convierte la sed en una excusa

De la supervivencia.


Poema Arar el huerto - Alfredo Buxán