Polvo sobre polvo en un Libro que vacila.
Queda el hueco y al fondo, ¿todavía?,
Árboles cabeza abajo, aves cabeza abajo,
Lluvias raras sobre naciones olvidadas,
Una esfera rotando sobre su propia ebriedad,
Su propia locura.
¿Y si voláramos, si duráramos siglos,
Si encontráramos bajo la arena la palabra,
Si diéramos con la fórmula, la llave?
¿Y si más allá, donde se concentran,
En un gran centro, todos los puntos de fuga,
Nos penetráramos de lado a lado
Sin sentir el más mínimo sufrimiento?
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